Abraza la oscuridad, de Charles Bukowski (R.C.)

Umbral lo despachó sin contemplaciones juzgándolo apenas un Henry Miller sin talento; Bolaño le hizo justicia recomendándonos por activa y por pasiva que jamás leyéramos a Umbral. Y entre medias, entre una estupidez y otra, impasible en su ebriedad, Hank, el salvaje, el sátiro, el poseso, el poeta furibundo que se bebió la vida a tragos y en botella de cuello largo; que escupió a la cara de la sociedad de su tiempo y le dio por culo cuanto consienten en que le den por culo a esa ramera de vagina estrecha.

Vaya con esta entrada mi pequeño homenaje al alter ego de Chinasky, a ese sabio desquiciado que nos vomitó en novelas y poemas violentos como actos vandálicos toda la furia, el odio y la frustración del hombre derruido por la sordidez y la mediocridad del sueño americano. Y ya de paso, aprovechamos para tocarle las narices al snob de Umbral...

Abraza la oscuridad

La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
No olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.
Aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas
no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

¿Y el resto qué...?

Emborráchate

"Estad siempre borrachos. Nada más importa: ésta es la única cuestión. Si no quieres sentir el horrible peso del Tiempo cuando sobre tus hombros te aplasta contra la tierra, emborráchate sin descanso.

¿Borracho de qué? De vino, de poesía o de virtud, como quieras. Pero emborráchate.

Y si alguna vez, en las escaleras de un palacio, o sobre la verde hierba de una zanja, o en la soledad huraña de tu cuarto, despiertas y la borrachera ha desaparecido, interroga al viento, a las olas, a las estrellas, a los pájaros, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntales qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán:
“¡Es hora de emborracharse!

Para no ser esclavo martirizado del Tiempo,
¡emborráchate, emborráchate sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud, como mejor te parezca."

Emborráchate, de Charles Baudelaire (Visto y oído en "Larga jornada hacia la noche, de Sidney Lumet)

¿Y el resto qué...?

Amante que escapa, de Vicente Molina Foix

Ahora que toca a rebato contra Molina Foix, ahora que toca el linchamiento público por un artículo más digno de olvido que de enojo, yo prefiero pasar de polémicas y recordar que hay otras cosas que este señor hace infinitamente mejor que escribir sobre cómics. A ver si se centra en ello y se olvida de lo otro:

Amante que escapa

He oído los cascos de un caballo

temblar en la colina.

No he hecho nada.

He comido raíces y el fruto de las bayas

que crecen sin provecho

entre las calaveras.

No me ha ocurrido nada.

He tocado la estela de tu cuerpo.

He visto nuestras cartas húmedas y arrugadas.

He pasado la lengua por los labios que sólo a mí me cierras.

No he sentido nada.

(Vicente Molina Foix, "Del goce y de la dicha")

¿Y el resto qué...?

Espérame

Espérame que volveré.

Sólo que la espera será dura.

Espera cuando te invada la pena, mientras ves la lluvia caer.

Espera cuando los vientos barran la nieve.

Espera en el calor sofocante,

cuando los demás hayan dejado de esperar,olvidando su ayer.

Espera incluso cuando no te lleguen cartas de lejos.

Espera incluso cuando los demás se hayan cansado de esperar.

Espera incluso cuando mi madre e hijo crean que ya no existo,

y cuando los amigos se sienten junto al fuego para brindar por mi memoria.

Espera.

No te apresures a brindar por mi memoria tú también.

Espera, porque volveré desafiando todas las muertes,

y deja que los que no esperan digan que tuve suerte.

Nunca entenderán que en medio de la muerte,

tú con tu espera me salvaste.

Solo tú y yo sabemos cómo sobreviví.

Es porque esperaste y los otros no.

Espérame, de Konstantin Simonov (visto en la estupenda El mundo en guerra)

¿Y el resto qué...?

Pensamientos ocasinales

"Lo peor que te puede suceder en la vida es no saber concinar. Si no sabes cocinar ninguna mujer te va a querer jamás"

Yo mismo después de estropear tres cebollas intentando preparar cebollas acarameladas.

¿Y el resto qué...?

Para Lu con todo mi cariño

SONETO CXI DE WILLIAM SHAKESPEARE

Déjame que el enlace de dos almas fieles
No admita impedimentos. No es amor el amor
Que cambia cuando un cambio encuentra,
O que se adapta con el distanciamiento a distanciarse.
¡Oh, no!, es un faro eternamente fijo
que desafía a las tempestades sin nunca estremecerse;
es la estrella para todo barco sin rumbo,
cuya valía se desconoce, aun tomando su altura.
No es amor bufón del Tiempo, aunque los rosados labios
Y mejillas corva guadaña sigan:
El amor no varía con sus breves horas y semanas,
Sino que se afianza incluso hasta en el borde del abismo.
Si esto es erróneo y se me puede probar,
Yo nunca nada escribí, ni nadie nunca amó.

¿Y el resto qué...?

Omar Khayyam

Tú, corazón, no puedes vislumbrar el enigma,

ni enunciarlo como hacen, perspicaces, los sabios.

Construye un paraíso con el vino y la copa

que no sabes si al otro llegarás algún día

¿Y el resto qué...?

Utopías (Mario Benedetti)

Para rebajar un poco el fuerte sabor de mi serie de poemas " A un dios...", sin duda no apto para estomagos delicados, os dejo este dulce poema del uruguayo Benedetti. Que lo disfruteis.

UTOPÍAS

Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el mundo se quedo sin utopías

cómo voy a creer
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza

cómo voy a creer / dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea

cómo voy a creer
que el horizonte es la frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada

cómo voy a creer / dijo el fulano
que tu cuerpo / mengana
no es algo más que lo que palpo
o que tu amor

ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo de tus ojos
la parsimonia de tus manos

cómo voy a creer / mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro

cómo voy a creer / dijo el fulano
que la utopía ya no existe
si vos / mengana dulce
osada / eterna
si vos/ sos mi utopía.

¿Y el resto qué...?

Nadie, ni siquiera la lluvia...

Hace ya tiempo que subí este hermoso poema de ee cummings, fuente de inspiración para otra de mis muy poco afortunadas minificciones. El caso es que, como sabrán los buenos cinéfilos, el poema había sido utilizado antes por Woody Allen en su película Hannah y sus hermanas, en donde sirve genialmente para que Michael Caine seduzca a la maravillosa Barbara Hershey. Una escena inolvidable, no sólo por su belleza, sino también porque gracias al DVD, y ahora al tubo, podemos volver a verla siempre que nos dé la gana:



Una auténtica delicia.

¿Y el resto qué...?

Una dedicatoria cariñosa: Negra sombra

Buscando una excusa con la que librarme del martirio de las oposiciones me he acordado que te debo, querida compañera de fatigas laborales, una dedicatoria cuyo pago sin duda exige inmediata satisfacción. Así que no me quedará más remedio que aparcar hoy también los libros para ponerme de inmediato a trabajar en tan necesaria como justa tarea. Eso sí, después no me hagas responsable de los humildes resultados que pueda obtener: yo sólo soy una pobre victima de las circunstancias.

En fin, que espero que disfrutes con el video tanto como yo dedicándotelo.

Y para que el goce sea completo, aquí tienes la letra, tanto en gallego como en castellano, que curiosamente corresponde a un bello poema de la escritora gallega Rosalía de Castro.

NEGRA SOMBRA (gallego)

de "Follas Novas", 1880

Cando penso que te fuches,

negra sombra que me asombras,

ó pé dos meus cabezales

tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida,

no mesmo sol te me amostras,

i eres a estrela que brila,

i eres o vento que zoa.

Si cantan, es ti que cantas,

si choran, es ti que choras,

i es o marmurio do río

i es a noite i es a aurora.

En todo estás e ti es todo,

pra min y en min mesma moras,

nin me dexarás ti nunca,

sombra que sempre me asombras

NEGRA SOMBRA (castellano)

Cuando pienso que te fuiste,

negra sombra que me asombras,

a los pies de mis cabezales,

tornas haciéndome mofa.

Cuando imagino que te has ido,

en el mismo sol te me muestras,

y eres la estrella que brilla,

y eres el viento que zumba.

Si cantan, eres tú que cantas,

si lloran, eres tú que lloras,

y eres el murmullo del río

y eres la noche y eres la aurora.

En todo estás y tú eres todo,

para mí y en mí misma moras,

ni me abandonarás nunca,

sombra que siempre me asombras

¿Y el resto qué...?

Libre te quiero

¡¡¡Dios, cuánto tiempo sin pasarme por aquí!!! Ah, los efectos secundarios de la vida laboral, que enriquece en lo material y mata en lo espiritual. En fin, como contrapartida, y como no dispongo de demasido tiempo, cuelgo un poemilla -es un decir; menudo poema el de Agustín García Calvo-, enardezco mi alma y no gasto el tiempo del que no dispongo. Y encima hasta aumento la calidad del blog (siempre lo hace cuando no soy yo quien escribe). Perfecto.

Libre te quiero,
como arroyo que brinca
de peña en peña.
Pero no mía.

Grande te quiero,
como monte preñado
de primavera.
Pero no mía.

Buena te quiero,
como pan que no sabe
su masa buena.
Pero no mía.

Alta te quiero,
como chopo que al cielo
se despereza.
Pero no mía.

Blanca te quiero,
como flor de azahares
sobre la tierra.
Pero no mía.

Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.

¿Y el resto qué...?

Para que yo me llame Ángel González

Desgraciadamente, sobre todo para mí, no soy un buen lector de poesía: por lo general me cuesta mucho entenderla. Pero de vez en cuando encuentro algunos versos, como estos de Ángel González, que son capaces de removerme por dentro. Así que, para gozo de todos, aquí os los dejo. Y aquí teneis un enlace por si quereis oirlos en la voz del propio poeta.

Para que yo me llame Ángel González

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...

¿Y el resto qué...?

Alfonsina Storni

Como me gustó la experiecia de ee cummings, subo otro poema delicioso sin que necesite esta vez la excusa de una mini. La elegida es esta combativa mujer tan adelantada a su tiempo y qeue es más conocida por la canción Alfonsina y el mar que por su propia obra poetica. Qué injusta puede llegar a ser la vida.

LA CARICIA PERDIDA

Se me va de los dedos la caricia sin causa,

se me va de los dedos... En el viento,

al pasar, la caricia que vaga sin destino ni objeto,

la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,

pude amar al primero que acertara a llegar.

Nadie llega. Están solos los floridos senderos.

La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,

si estremece las ramas un dulce suspirar,

si te oprime los dedos una mano pequeña que te toma y te deja,

que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,

si es el aire quien teje la ilusión de besar,

oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,

en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Ahí queda eso.

¿Y el resto qué...?

ee cummings

Con sólo mirarme me liberas,

aunque yo me haya cerrado como un puño

siempre abres

pétalo tras pétalo mi ser,

como la primavera abre con un toque

diestro y misterioso su primera rosa.

Ignoro tu destreza para cerrar y abrir

pero, cierto es que algo me dice

que la voz de tus ojos

es más profunda que todas las rosas.

Nadie, ni siquiera la lluvia,

tiene manos tan pequeñas

He aquí los versos de ee cummings aludidos en la minificción anterior. Una verdadera delicía -los versos, no la mini- que los cinefilos reconoceran sin problemas de la película Hannah y sus hermanas, de Woody Allen.

¿Y el resto qué...?