Juan Carlos Onetti en A fondo

¡¡¡Que bueno El infierno tan temido!!! Sólo por este cuento ya merecería dedicarle espacio a Onetti. Y no digo nada de sus novelas...

Modelo ICM ajustado...

" (...) Una vez más, trataremos de aproximarnos a un valor razonable. Los rangos de push del deepstack están entre un 70 y un 100% (en función del otro stack) y los rangos de call entre un 6 y un 40% (una vez más, en función del stack y estructura), lo que le dejará una equity media aproximada del 38%. Esto significa que, aproximadamente, cada SB tiene un 0.8 * 0.15 * 0.62 (prob push * prob call * prob perder when called). Esto viene a ser un 7,4%. Por otro lado, cuando el bigstack es la BB, el rango de push medio esta en torno al 40%, el % de call entre un 10 y un 50 y el equity cuando paga esta en torno al 60%. Esto significa que el riesgo de “bust” (entiendo bust como perder un bote “grande”) es aproximadamente de 0.4*0.2*0.6 = 0.48, es decir, un 4,8% (...)"

"(...) si entiendo que segun el ajuste que propones el bigstack debería pushear menos “light” de lo que el ICM propone,y los shorts a la inversa,o sea,más manos?
Es curioso que es algo que siempre había intuido.También leí a un pro de sits altos (1k+) comentar en 2+2 que la mayoría de regs de niveles medios cometen el mismo error: pushean demasiado light,y callean demasiado tight.Imagino que esto último también tiene relación con este conocimiento más “afinado” del ICM que propones."

¿Física cuántica? ¿Medición del riesgo en inversiones bursátiles? ¿Teoría unificada de fuerzas? ¿Modelos predictivos de variaciones meteorologicas a largo plazo?

Pues no...

¡¡¡¡¡¡Poker!!!!!!

Están hablando de poker...

Alucinante.

Steve Nash VS Cole, Del Piero, Kaka, Gattuso, Ambrosini y Henry

Relatus interruptus

Joder, llevo toda una semana esmerándome para escribir esta mierda, y no es más que el comienzo...

"Aunque la noche es fría los aficionados de última hora se agitan de un lado a otro como hormigas en un hormiguero ardiendo; se agolpan frente a las taquillas del Tokyo Dome a la caza del pase que les permita contemplar "in situ" la pegada legendaria de "Iron Mike". De entre la multitud una pareja de rasgos occidentales, él alto, fornido y malencarado; ella digna aspirante a Playmate del mes (rubia platino, pechos talla XXL y caderas como las asas de un ataúd) se afana esquivando cuerpos y más cuerpos para poder alcanzar la entrada principal. Allí, bajo la fotografía del "Terror del Garden" en actitud beligerante, de unas dimensiones tan excesivas que cubre por completo la fachada del recinto deportivo, les aguarda, engominado hasta los ojos, la raya de los pantalones como sacada con escuadra y cartabón y la sonrisa más blanca que el sueño de un odontólogo, Joao Ferreira, alias "Kid Chocolate", alias "Manos ligeras". El bullicio es tal que Duarte no puede evitar distraerse un instante observando la algarabía que le llega de afuera; por un momento tiene la impresión de que le va a ser revelada una verdad profunda que sin embargo se niega a rendir sus secretos. Cuando aleja la idea de su mente, Joao ya la está sobando de lo lindo: la agarra con una mano por la cintura mientras con la otra le recorre con morosidad la línea que le divide la espalda desnuda. María Nube se deja hacer embelesada y los dos ríen como si Duarte no existiera, como si sólo ellos habitaran la isla de Honshu y les estuviera permitido hacer el amor en cualquier esquina en la que su deseo se lo reclamase. Irritado, el matón les dirige por encima de sus gafas oscuras una mirada que les congela la risa en el rostro; Joao se aparta de la chica de Duarte como si acabara de recibir una descarga eléctrica en los genitales; María Nube por su parte tuerce el gesto disgustada y se cruza de brazos en medio de la enorme sala. Sumiso, asustado, con el rabo entre las piernas, "Kid Chocolate" los guía a través de los laberínticos pasillos mientras Duarte le va diciendo con voz tranquila a María Nube:

-La próxima vez te cruzo la cara."

(To be continued)

El animal divino, el animal divino...

"En la tradición dos son los sentidos que se han atribuido al término Religión. Cicerón, en De natura deorum, II - 28, afirma que la religio proviene de relegere, en tanto que opuesto a neglere (descuidar); es decir, releer, cuidar o vigilar los ritos y libros tradicionales. Otra es la versión de Varrón, Lactancio (Divinae Institutiones IV-28) o San Agustín, que entienden la religión como religare, es decir, reunir o atar al hombre con Dios. Así, para el Obispo de Hipona el cristianismo era un progreso frente al delirio politeísta de Roma, como afirma en La ciudad de Dios. (...) En El animal divino, Gustavo Bueno ofrece una revolucionaria interpretación de lo que sean las religiones, tratando de descubrir cuál pueda ser el fondo de verdad que las anima, considerando a las religiones como un fenómeno social y cultural incontestable cuya importancia nadie puede subestimar. La tesis fundamental de este libro tiende a desvincular el lazo que las religiones superiores establecen entre Dios y la religión, para tratar de demostrar que la fuente de la religión no hay que ponerla en Dios o en los dioses, ni tampoco, por supuesto, en los hombres. (...) Las religiones brotan de una relación originaria de los hombres con otras entidades no humanas pero dotadas de percepción y de deseo, que se identifican, no con fantasmas (extraterrestres, demonios, ángeles) sino con ciertos animales que se enfrentan al hombre desde la época paleolítica y cuyo reflejo se encuentra en las pinturas rupestres de las cavernas (religión primaria). Estos animales representaban para el hombre paleolítico, y lo encarnaban realmente, el papel de númenes, es decir, de entidades que, sin ser humanas, eran, sin embargo, centros de voluntad y de entendimiento, entidades a las que había que engañar, rogar, obedecer o matar. "

Enciclopedia Symploke: Religión

Entrevista a Onetti para "El Dirigible"

¿El mejor equipo de la Historia?

Sin duda, no.

Pero...

Pensamientos ocasinales

"Lo peor que te puede suceder en la vida es no saber concinar. Si no sabes cocinar ninguna mujer te va a querer jamás"

Yo mismo después de estropear tres cebollas intentando preparar cebollas acarameladas.

Hasta siempre, maestro

Como siempre, con retraso…
En fin, ahí queda mi pequeño homenaje al autor de La tregua.

De la Historia del cómic: The Spirit, de Will Eisner

Por dios, el de Frank Miller no; ese en todo caso pertenece a la historia del cine. Pobre cine.

Max en televisión

O Francesc Capdevilla, para los muy puntillosos. O el Premio Nacional del Cómic de 2007 para quienes así lo prefieran.

Relatos del Navio Negro

Cada vez que se quiere derribar el mito de la perfección formal de Watchmen se saca a relucir, invariablemente, la historia del Navío Negro, un inserto que, nos aseguran, no aporta absolutamente nada al relato principal y que en consecuencia adquire la condicion de estorbo. Interpretación que pasa por alto, como ya se ha apuntado infinidad de veces, los paralelismos que existen entre las desventuras de su protagonista y las de Adrian Veidt , hecho que ofrece un nuevo elemento de juicio con el que valorar los sucesos de la trama principal de Watchmen. Interpretación que además olvida por completo a quién corresponde dentro de la ficción la autoría del relato y qué papel juega el mismo en el desenlace de la serie; interpretación que no valora, por último, la inmensa calidad que atesora en sí mismo el relato y lo que supone su pertenencia al género de piratas y no al de superhéroes. Y una interpretación que, por si fuera poco, ahora ha podido comprobar que si la historia del Navío Negro funciona perfectamente en el tebeo es debido precisamente a la pericia con la que Moore supo insertarla y hacerla interactuar con el resto de elementos de la narración. Y es que visto lo visto, es decir vista la versión animada, queda claro que separada y aislada del resto de la narración la historia ya no es la misma. Por más que se mantenga la fidelidad con el relato original, por más que se pueda beneficiar de las posibilidades del movimiento y de la voz espartana de Gerard Butler, lo cierto es que en el proceso de desenraizarla del argumento de Watchmen se ha dejado en el camino gran parte de su fuerza y su significado, dando como resultado un producto descafeinado de difícil interpretación e incluso, en algunos pasajes, un poco absurdo. Un ejemplo para que veáis a qué me estoy refiriendo: mientras en el cómic entendemos desde el principio el porqué de su tono macabro (ah, la EC, la EC) y podemos conjeturar, aunque a posteriori, un significado para esa balsa que navega a lomos de cadáveres, en el corto uno no puede más que preguntarse a cuento de qué tanta repugnancia y por qué diablos tiene que usar los materiales que usa para fabricar su embarcación.


En fin, lo dicho, una película que consigue aun sin pretenderlo reafirmar todavía más la perfección formal de Watchmen.

Sigo vivo...

... aunque mis constantes vitales se mantienen ultimamente al nivel de las de un yogi en trance. Después de más de cien entradas (101 para ser exactos) en menos de cinco meses he decidido tomarme un descansillo y olvidarme del blog por un tiempo. Tiempo que he aprovechado, entre otras muchísimas actividades, para rehacer casi al completo mi maltratado canal de youtube y reparar por tanto los enlaces rotos. Es decir, que aunque ninguno os hayais dado cuenta y penseis que me he estado tocando las narices y más abajo, lo cierto es que de alguna forma también he estado posteando durante este tiempo (no es un eufemismo; cambiar el enlace de tantos videos no es tarea baladí) . En fin, espero que a partir de ahora encuentre el ánimo y las ganas suficientes para seguir posteando con regularidad e ir dando salida al caudal de entradas pendientes que tengo en mente. Entre otras, las reseñas de From Hell, de Promethea, de Supreme, del Relatos del Navio Negro...

Adios canal, adios...

Dos años de paciente esfuerzo y 247 videos imprescindibles, incluyendo joyas como el paso de Nabokov por el Apostrophes de Pivot o el Thrilla in Manilla se han ido a la porra en la conjunción de la intransigencia de la UEFA con la estupidez de Youtube. Lo que significa, además de mi lógico disgusto, que un gran numero de enlaces en el blog han dejado de funcionar. Lo único que puedo hacer ahora mismo es pedir disculpas por las molestias ocasionadas (sobre todo teniendo en cuenta que el video de Youtube ha venido constituyendo la base sobre la que se han cimentado la mayoría de mis actualizaciones en los últimos meses) y prometer que poco a poco, con paciencia y tiempo iré rehaciendo el canal y corrigiendo los enlaces. Asco de multinacionales...

... y 100

Toma ya, cien entradas en menos de cuatro meses. A este paso, que no creo que mantenga, llegaré a las cuatrocientas entradas en 2009. ¡¡Madre mía, qué cantidad de videos!!!

Charles Bukowski: algo más que el epígono de Henry Miller

Llegué a Nueva Orleans con lluvia a las cinco de la madrugada. Me quedé un rato sentado en la estación de autobuses, pero la gente me deprimía, así que agarré mi maleta, salí afuera y comencé a caminar en medio de la lluvia. No sabía donde habría una pensión, ni donde podía estar el barrio pobre de la ciudad.
Tenía una maleta de cartón que se estaba cayendo a pedazos. En otros tiempos había sido negra, pero la cu­bierta negra se había pelado y el cartón amarillo había quedado al descubierto. Había tratado de arreglarlo cu­briendo el cartón con betún negro. Mientras caminaba bajo la lluvia, el betún de la maleta se iba corriendo y sin darme cuenta me iba pintando rayas negras en ambas per­neras del pantalón al cambiarme la maleta de una mano a otra.
Bueno, era una nueva ciudad. Tal vez pudiera tener suerte.
Cesó de llover y salió el sol. Estaba en el barrio negro. Seguí caminando con lentitud.
—¡Hey, basurita blanca!
Dejé mi maleta en el suelo. Una negraza estaba sentada en los escalones de un porche con las piernas cru­zadas. Tenía buena pinta.
—¡Hola, basurita blanca!
No dije nada. Sólo me quedé allí mirándola.
—¿Te gustaría catar un buen culo, basurita blanca?
Se reía de mí. Tenía las piernas cruzadas bien altas y balanceaba los pies; tenía unas piernas de lo más legal, con zapatos de tacón, y las agitaba y se reía. Agarré mi maleta y empecé a acercarme hacia ella por el sende­ro de entrada. Entonces noté como la cortina de una ven­tana a mi izquierda se apartaba un poquito. Vi la cara de un negro. Tenía una pinta tan demoledora como Jersey Joe Wolcott. Volví sobre mis pasos por el sendero hasta la acera. La risa de ella me siguió por toda la calle.

Charles Bukowski (Factotum)

Más Borges aún: El libro de arena

Más minireseñas comiquera: Una oportunidad en el infierno, de Beto Hernández

Si como dije en la reseña de La edución de Hopey Glass, a Jaime, el de las historias desenfadadas, se le ha quedado chico el tópico, a Beto, el de las historias serias y complejas, le sigue viniendo como anillo al dedo. Ya sea en su Macondo particular, Palomar, ya sea alejado de él, lo cierto es que la honda preocupación social, la crudeza de los ambientes retratados, los personajes multidimensionales y el dominio magistral de la narración continuan siendo sello inconfundible de sus tebeos.

En Una oportunidad en el infierno Beto abandona en está ocasión su Palomar tradicional para acercarnos a la vida de Princesa, una chica criada entre la marginación, la miseria y la violencia despiadada de los suburbios de una gran ciudad cualquiera. Una miseria moral que dejará en ella una profunda huella espiritual de la que no podrá liberarse por completo en el resto de su vida, marcando indeleble su visión del mundo y su forma de relacionarse con los demás. Pero lo mejor de Una oportunidad en el infierno es sin duda el impecable uso de la elipsis del que se vale Beto para cargar las miradas, los gestos, las palabras y los hechos de un profundo significado humano. Si es que eso quiere decir algo.


Un muy buen tebeo que deja con ganas de más.

Puntuación: 8

Literatura y vida: más Henry Miller

"Uno de los resultados de este examen de conciencia —porque a eso equivale la redacción de este libro— es la confirmada creencia de que se debe leer menos y menos, y no más y más. Según se comprobará recorriendo con la mirada el Apéndice, no he leído ni remotamente tanto como el catedrático, la rata de biblioteca o siquiera el hombre -bien educado-, pero no cabe duda de que he leído un centenar de veces más de lo que debí haber leído para mi propio bien. Dícese que sólo uno de cada cinco norteamericanos lee libros pero hasta este pequeño número de lectores es exagerado. Escasamente habrá alguno de ellos que viva con sabiduría o plenitud.
Siempre hay libros auténticamente revolucionarios, o sea inspirados e inspiradores. Son pocos y muy escasos, por supuesto. Puede considerarse afortunado quien encuentre un puñado de ellos en toda su vida. Además, estos no son los libros que se dirigen al público general. Son los depósitos ocultos que alimentan a los hombres de menor talento que saben atraer al hombre de la calle. El vasto cúmulo de la literatura, en todos los dominios, está compuesto por ideas prestadas. La interrogante —nunca resuelta, por desgracia— consiste en saber hasta qué punto sería eficaz restringir la enorme oferta de lectura barata. Pero hay una cosa de la cual no cabe duda en la actualidad: decididamente los analfabetos no son los menos inteligentes entre nosotros.
Sea conocimiento o sabiduría lo que se busca, conviene dirigirse directamente a la fuente de origen. Y esa fuente no es el catedrático, ni el filósofo, ni el preceptor, el santo o el maestro, sino la vida misma: la experiencia directa de la vida. Lo mismo reza para el arte. También aquí podemos prescindir de los maestros. Al decir vida, pienso en un tipo de vida que no es la que conocemos hoy. Pienso en eso de que habla D. H. Lawrence en Etruscan Places. O bien en lo que refiere Henry Adams cuando la Virgen reinaba soberana en Chartres."

Henry Miller: Los libros en mi vida

Más Borges: La biblioteca de Babel

Y viendo este otro, ¿quién, me pregunto yo, quién de que la literatura es muy superior a todos los deportes?