Al rico helado para el niño y la niña

Los que seguís habitualmente mi blog –es decir, nadie- sabéis que rara vez dedico ni media línea a hablar de mi mismo o de lo que me ocurre. Hoy voy a cambiar de costumbre y a intentar hacer una de esas entradas intimistas y poéticas en las que tan poco me prodigo. A ver que tal me sale.

Ahora lo veo claro. O aún más claro, que yo nunca he dudado de esta gran verdad: por mucho que nos esforcemos jamás podremos igualar a golpe de imaginación los subrepticios e inescrutables caminos por los que a la realidad le da la gana conducirnos. Juro que ni en mis sueños más delirantes hubiera yo podido imaginar el motivo desencadenante de la última discusión con mi padre. Ni en un millón de años. Es cierto que mi padre y yo discutimos por cualquier cosa y que nos vale apenas un par de minutos de intercambio de opiniones para que el resto de la semana nos la pasemos sin dirigirnos la palabra. Pero con todo, que haya acabado discutiendo con él… ¡¡¡por atacar a Mariano Rajoy!!! Lo sé, lo sé, no puedo caer más bajo. Aunque como ya nos advertía en su lema de precampaña: con Rajoy es posible.

Pues sí, aquí donde me veis este lunes pasado, durante el festejado cara a cara con ZP, me convertí en defensor confeso de don Mariano. Trataré de justificarme, si es que puede haber justificación para un comportamiento tan deleznable. La cosa sucedió cuando el lider popular hizo su alegato final, el famoso monólogo del club de la comedia, el de la niña. Mi padre, que es socialista fanático, de los que votan al partido como otros se sacan el abono de su club de fútbol de toda la vida, andaba entretenido impidiéndonos a mi madre y a mí escuchar las intervenciones del ex-registrador de la propiedad al grito de mentiroso, cara dura, farsante y no sé cuantos improperios más. Yo por mi parte, fanático antipepero como soy, incluso más que seguidor de ningún partido, me limitaba paciente a sonreír y a pensar más o menos lo mismo que él, aunque por aparentar mayor refinamiento y mejores fundamentos teóricos me mantuviera siempre callado. Y en esas llega Rajoy y nos regala la visionaria historia de esa niña criada en su España de ensueño, de esa misma que habla inglés en la intimidad y que cuando se hace mujer y sangra su primera regla lo hace con una franja gualda en medio (del doble de anchura que el resto, of course, que ella ha sido educada en el respeto, si no en el temor a nuestra constitución). Y claro, mi padre se descojona. Pero no se descojona, como yo o como cualquier mortal, por la historia en sí; se descojona porque ha dicho niña en lugar de niño. Lo cual para él constituye un error gramatical tan imperdonable y de tal magnitud que sin duda incapacita al más pintado para ser presidente del gobierno. Y a mí me indigna tanto que sobrando razones razonables para ello quiera ver en un detallete tan absurdo la prueba del carbono catorce de su inconveniencia e incompetencia, que sin pensarlo dos veces y con la mayor frialdad de la que soy capaz le suelto mi idea revolucionaria -o reaccionaria, no sé- de que no se debería permitir votar a cualquiera. Y claro, como era previsible ahora no nos hablamos. Y yo estoy destrozado, al borde del suicidio (esto último es sólo por darle un poco de dramatismo a la cosa). Dios mío, si una defensa tan inocente de don Mariano me ha traído tantas desgracias, ¿qué será de mí si el 9-M le doy mi voto? Pero no, hay cosas en las que prefiero no pensar.

Bueno, no estoy demasiado satisfecho de cómo ha quedado la prueba, pero en fin, todos necesitamos tiempo para aprender.