Mi infancia son recuerdos... (Antonio Machado por Antonio Machado)

Tal vez sea sólo porque llevo una semana disfrutando como un enano de la belleza, la agudeza, la sabiduría y la gracia sin igual de su prosa clara. No lo sé, pero aunque fuera así no me importa: si me exigieran ahora mismo escoger un libro para que me acompañase durante el resto de mi vida, uno sólo de entre todos los que he leído o me gustaría leer, ese sería sin duda su Juan de Mairena.

No me voy a fatigar en esbozar una semblanza que de todas formas no le haría justicia; el mejor homenaje que se me ocurre es leerlo tantas veces como pueda y recomendárolos otras tanta. O dejaros este video con el retrato que de sí mismo hizo él. Además servido en la voz de Calixto Sánchez y con su buen acompañamiento musical.

Retrato

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,

y un huerto claro donde madura el limonero;

mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;

mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara , ni un Bradomín he sido

-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,

mas recibí la flecha que me asignó Cupido,

y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

pero mi verso brota de manantial sereno;

y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética

corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;

mas no amo los afeites de la actual cosmética,

ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos

y el coro de los grillos que cantan a la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera

mi verso, como deja el capitán su espada:

famosa por la mano viril que la blandiera,

no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo

-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;

mi soliloquio es plática con ese buen amigo

que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la masión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraréis a bordo ligero de equipage,

casi desnudo, como los hijos de la mar.